tag:blogger.com,1999:blog-32495802126646941382024-02-20T11:05:19.438+00:00Desde mi guindoEl lugar desde el que observo el mundo y del que me caigo con bastante frecuenciaGuindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.comBlogger56125tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-76483168841303251482012-11-17T23:00:00.000+00:002012-11-17T23:00:49.893+00:00Adiós, melena, adiós<br />
La genética me ha regalado una abundante cabellera, a mí y a las demás mujeres de la familia. Durante más de 20 años he llevado el pelo largo, la longitud ha oscilado entre la cintura y el broche del sujetador. Así que más que pelo, estoy acostumbrada a oir que tengo "pelazo", más que melena, "melenaza", y por el color, en vez de morena, a veces me he oído llamar "morenaza". El estilo ha ido variando: más de 20 años dan para muchas modas y tendencias, entre las que destaco:<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8RhB0KyfR6dsXLwzvJg4gAcpM-u6n3eLIIRuF_D6KG8_eb6reqTmWCI-VOwZ4sP5q5vaB6Yq-tUf80Pp4EaMJf3mtuUFf1MH5yKQwD5-OEasx_QTXpPU07Pb68unNa5YM_QCQONEUlNE/s1600/melena+pantoja.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8RhB0KyfR6dsXLwzvJg4gAcpM-u6n3eLIIRuF_D6KG8_eb6reqTmWCI-VOwZ4sP5q5vaB6Yq-tUf80Pp4EaMJf3mtuUFf1MH5yKQwD5-OEasx_QTXpPU07Pb68unNa5YM_QCQONEUlNE/s200/melena+pantoja.JPG" width="165" /></a></div>
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La clásica <i>melenapantoja</i> </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfd29VaU53wEzzt68-MVBJgQWKaQGtaJtrQ2YDScWaxVojtbgX_oCsT_qb0MR5iXh6K3zhQQdpp2bv2TnceFl2UAyXrUpppJbCWl-sBTKruu6q5v8iYM60RutvVYJxVRzi7VtvAKBBMZQ/s1600/melena+nina1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfd29VaU53wEzzt68-MVBJgQWKaQGtaJtrQ2YDScWaxVojtbgX_oCsT_qb0MR5iXh6K3zhQQdpp2bv2TnceFl2UAyXrUpppJbCWl-sBTKruu6q5v8iYM60RutvVYJxVRzi7VtvAKBBMZQ/s200/melena+nina1.JPG" width="200" /></a></div>
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E<i>l "ricci",</i>esa permanente... La peluquera me aseguró que me quedaría el pelo como a Nina, pero qué va, qué va, ¡fue un desastre total!</div>
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Quiero <i>la melena-Rachel-de-Friends</i>, le dije al peluquero. Y salí de la peluquería con este corte: este sí fue un éxito total.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCIrLCgd6Bc0_FOpe4yEPo639BUxlWSfp7hhUs3eLsTcLAwIB7fRedXOGroZUr0lkFTxe6GfzYToYIXrZxFkU-ILEo1pRTJXx6GM0arfGZAj1Z8cgDQkJptk70FCopd5S_0s0gVR-2Xb4/s1600/melena+amaral.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCIrLCgd6Bc0_FOpe4yEPo639BUxlWSfp7hhUs3eLsTcLAwIB7fRedXOGroZUr0lkFTxe6GfzYToYIXrZxFkU-ILEo1pRTJXx6GM0arfGZAj1Z8cgDQkJptk70FCopd5S_0s0gVR-2Xb4/s200/melena+amaral.JPG" width="125" /></a></div>
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Con el <i>flequillo-cleopatra-a-lo-Eva-Amaral</i> me dijeron que me había quitado 10 años de encima, ¡ahí es nada!</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrVWOQ5OCLy2JlSribGJvtXrthsgWecY62BjB7mSmXgB5Msu6lIGNwj4O_OtYWCcfRIhF64_t1ymaxvX6q9vZoukESLqNHlj-pku0mGZRW4n3dz03YrkhNjcEmueuQ5u5H4PTTnAGtECM/s1600/melena+penelope.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrVWOQ5OCLy2JlSribGJvtXrthsgWecY62BjB7mSmXgB5Msu6lIGNwj4O_OtYWCcfRIhF64_t1ymaxvX6q9vZoukESLqNHlj-pku0mGZRW4n3dz03YrkhNjcEmueuQ5u5H4PTTnAGtECM/s200/melena+penelope.JPG" width="135" /></a></div>
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En ocasiones especiales me rizaba las puntas, estilo <i>glamour-en-la-alfombra-roja</i>, aunque no me duraba nada.</div>
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De modo que con corte a capas, desfilado, descargado, liso o rizado, con largo único, largo redondeado, escalonado, flequillo a un lado, flequillo recto, flequillo desigual, el pelo largo me ha acompañado durante toda una vida. Pero no sé, desde hace un tiempo no me gustaba tan largo, aunque no sabía lo que quería. Hasta que vi el corte perfecto y decidí que lo quería<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVXTWlV_1lpAjSlGEBvJYrZXJRXwVJldxRBBUdgb5HZjqM19trB01vEfTi92GM1dGic60YOjN1V9vY8_ESXbH0uJ5wgTdrQnjWET1MjSrcJGHWCU4O2IeOGuC-XfTbJsJQFjaYCsVbsYw/s1600/melena+griso3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVXTWlV_1lpAjSlGEBvJYrZXJRXwVJldxRBBUdgb5HZjqM19trB01vEfTi92GM1dGic60YOjN1V9vY8_ESXbH0uJ5wgTdrQnjWET1MjSrcJGHWCU4O2IeOGuC-XfTbJsJQFjaYCsVbsYw/s200/melena+griso3.JPG" width="164" /></a> </div>
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Le llevé esta foto al peluquero, llamado <i>Fraser</i>, y me dijo que sin problema.</div>
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<span style="text-align: left;">Ahora me dicen que me he quitado cinco años de encima. Yo creo que normalmente cualquier cambio de estilo te hace parecer diferent, y normalmente más joven.</span></div>
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<span style="text-align: left;">Fue muy raro salir con tanto pelo de menos, aunque ya hace muchos años había llevado esa media melena, así.</span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqC4DSGafhZiK6xwUCnkANXL0BCgSH4n_kPA4R1lSWz45WgPi6wFWraVL1PGoRA08mUIwsrujSCDIe_fQKEGUpuxx0qF-afjJNdUOeguQSLgcuPbFP-LswIUgmI5CW0Nt-H5_kP2fAyts/s1600/melena+j.otero.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqC4DSGafhZiK6xwUCnkANXL0BCgSH4n_kPA4R1lSWz45WgPi6wFWraVL1PGoRA08mUIwsrujSCDIe_fQKEGUpuxx0qF-afjJNdUOeguQSLgcuPbFP-LswIUgmI5CW0Nt-H5_kP2fAyts/s200/melena+j.otero.JPG" width="130" /></a></div>
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Estoy muy contenta con el trabajo de <i>Fraser</i>, y si no lo estuviera, no habría más que esperar a que creciera el pelo. Aun así parece que me falta algo, y cuando veo a este chico no puedo evitar sentir cierta nostalgia...<br />
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/h-G9HY75Fr4?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-3498957270917537542012-10-16T20:32:00.000+01:002012-10-17T06:33:08.125+01:00´Toy un poco cabreá (con comentario añadido)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiua5hdi0SKfMltIARaAoYgXS1xwHlvo4krSkkr5xXvG-In9taFcn1j2yrBrsvHOb50CrO19klGIALcuCE0SoXDDkpseSLiiMcWqMFV3DqvPVTEJPXkSq-QfcseTWjy22XmtYg_ubONI5Y/s1600/1510121.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiua5hdi0SKfMltIARaAoYgXS1xwHlvo4krSkkr5xXvG-In9taFcn1j2yrBrsvHOb50CrO19klGIALcuCE0SoXDDkpseSLiiMcWqMFV3DqvPVTEJPXkSq-QfcseTWjy22XmtYg_ubONI5Y/s1600/1510121.JPG" /></a></div>
Hace muchos años, en medio de una discusión adolescente con mi padre en la que debí soltarle alguna que le dejó sin saber que responder, me dijo esto: "tú sabes mucho, me parece a mí. Yo tendría que haberte puesto a trabajar a los catorce años en vez de estar pagándote unos estudios". Me los siguió pagando, claro, porque quería que tuviera una formación, un porvenir , independientemente de que a veces le pudiera salir contestona y listorra. Y no sabe cuánto le agradezco que lo hiciera.<br />
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Cortan el grifo de las Erasmus, parece que corren el peligro de desaparecer. Se dice mucho a favor (sentimiento de pertenencia a un espacio común, conocimiento de otras culturas y formas de vida, un ir más allá de los estereotipos, recibir una formación más completa) y en contra (juergas, desmadre, alcohol y sexo, poco aprovechamiento académico, como si los que aplauden su desaparición no supieran que no hace falta irse al extranjero para eso, en fin).<br />
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Aparte de todo lo dicho, pienso que sería una pena que se acabase la oportunidad de ver cómo funcionan la política, la justicia, el compromiso ciudadano en otros países del entorno y compararlos con el nuestro. En todas partes cuecen habas, cierto, corrupción y comportamientos antidemocráticos están asociados al poder, pero la reacción ciudadana y los mecanismos de control son distintos, mejores en otros países con una mayor madurez democrática y de eso hay que aprender. Si la gente no sale fuera y lo ve no puede comparar. Y es más fácil mangonearla. Mejor que no sepan, mejor que piensen que todos son iguales y nada se puede hacer. Luego les contamos que ahí fuera nos tienen manía, incluso envidia. A la juventud mejor dejarla "sin estudios". Lástima que a esta juventud no la puedan ni siquiera poner a trabajar.<br />
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Yo nunca me fui de Erasmus, no tuve esa oportunidad. Pero a finales del siglo XX agarré una maleta y salí al extranjero a trabajar y estudiar, en lo que pensaba sería un año fuera y va camino de ser toda una vida. Y he tenido tiempo de ver y comparar, y aprender, y también de asumir responsabilidades y exigirlas a quien le pago el sueldo para que gobierne. Y esto es algo que nunca hubiera desarrollado de haberme quedado allá en mi tierra. Porque no lo habría visto nunca ni habría sabido que existiera. Como le pasa a una parte de mi familia y a algunos amigos. Y hoy yo estaría como ellos.<br />
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Todo este pedazo de introducción para decir que hoy estoy cabreada. Con ellos. Son buena gente, trabajadores natos (los que aún tienen trabajo), que no han vivido por encima de sus posibilidades, que se preocupan por sus hijos, por su comunidad, pero que no terminan de enterarse. Porque piensan que este bache pasará tarde o temprano, o porque se creen lo de que no hay dinero y es normal que se recorte, o porque ya no ven la tele para no ponerse enfermos, o sencillamente porque siguen con su rutina video-consolera, telebasurera y feisbukera y no tienen tiempo para leer un periódico, o porque están tan ocupados con los hijos, con los estudios, que no les da tiempo a nada más, o porque están muy estresados pensando en cómo llegar a fin de mes, con la subida de la luz, la gasolina, el gasóleo de la calefacción etc... o porque todos los políticos son iguales y esto no tiene arreglo y no se puede hacer nada. No se puede hacer nada porque nada va a cambiar es el mantra. Ya ni siquiera informarse. Y yo desde aquí estoy más enterada de lo que pasa allí que ellos, y tampoco me entero del todo. Claro que algunos no tienen internet, ni tiempo para meterse. Si se informaran, se cabrearían, y si se cabrearan, protestarían.<br />
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Llevo dos fines de semana mandándoles mensajes de texto para que vean un programa de una cadena española que lleva como título el participio del verbo salvar. Un programa que me parece de lo más interesante y esclarecedor. Se podrá o no estar de acuerdo en todos los planteamientos, pero tiene miga. ¿Pensaréis que alguien me ha contestado diciendo que lo va a ver, o que lo ha visto y qué ha descubierto, qué le ha parecido, o que? Pues no, a día de hoy ni los del guasap, que les sale gratis. Nada. Ni un mal correo electrónico. Aunque sea para llamarme pesada, aguafiestas, plasta. Bueno, exagero, sólo una respuesta, no pudo verlo porque eran las fiestas del barrio, y de verdad que lo entiendo, que uno tiene que salir también un rato y olvidarse de preocupaciones, peeero, ¿el resto del tiempo?<br />
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¿Tiene sentido que yo piense tanto en ellos? Al fin y al cabo yo no estoy pasando frío por no poder poner la calefacción, yo no tengo tíos ni suegros con el paro agotado y pasándolas canutas con la ayuda mínima, yo no estoy en el paro, yo no estoy sufriendo recortes salariales -de momento-, yo no estoy desesperada porque se me va a pasar el arroz pero no me puedo permitir quedarme embarazada, yo no tengo unos hijos en casa sin trabajar, viendo cómo se les va la juventud, con una vida estancada sin visos de mejorar, yo no soy quien está estudiando una carrera y ¿para qué?, yo no tengo que preguntarme qué clase de futuro les espera a mis hijos cuando crezcan. Además tampoco pago los impuestos allí.<br />
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Yo tengo que empezar a pensar que cuando las barbas de tu vecino veas pelar... porque aquí también hay tijeras, lo que pasa es que hay más tela para recortar y por eso no es tan evidente. Y si llegado el momento tengo que salir a protestar, espero no comportarme como la ovejita crédula y sufridora que sería ahora mismo allí de no haber visto lo que se hace en otras partes del mundo. Así que a pesar del cabreo les entiendo. Y admiro profundamente a esos otros familiares, amigos, conocidos y desconocidos que se informan, que se mueven, que protestan, que se manifiestan.<br />
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Ay, España duele.<br />
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Añadido: Casualidades de la vida, en un periódico digital me he encontrado con <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px;"><a href="http://elpais.com/elpais/2012/10/16/opinion/1350403797_060029.html"> esto </a></span>. La columnista, "susurrando al oído de algunos expertos" el nombre del conductor del programa, realmente hace lo mismo que yo con mi familia y amigos. Claro que susurrar es más sutil que lo que hago yo que soy más directa. Me da que es un programa ignorado inocente o interesadamente por tertulianos varios.Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-10772906468947034002012-10-09T21:13:00.001+01:002012-10-09T21:13:19.005+01:00Adelantando trabajo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAkEW__xyQPViT4Qzvniyc39Dpc8qU9kwSndbF7awZ1EOg0RDg6JWTUsTGNo3yVBE_9wMnz9brwsMGiqjquGin8HbWiw3-va0KmszbvuKn8nwf_nsxeYqJ6fWPp36mCAaRda0BWkmdEqE/s1600/IMG_0848.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAkEW__xyQPViT4Qzvniyc39Dpc8qU9kwSndbF7awZ1EOg0RDg6JWTUsTGNo3yVBE_9wMnz9brwsMGiqjquGin8HbWiw3-va0KmszbvuKn8nwf_nsxeYqJ6fWPp36mCAaRda0BWkmdEqE/s200/IMG_0848.JPG" width="200" /></a></div>
Mi cenita de hoy. Todo un lujo. Perdí el último autobús desde el trabajo, a las 17.51. Lo vi pasar de lejos. Eso significa andar casi una hora hasta la siguiente parada en el pueblo. Me había quedado para adelantar trabajo. Casi una hora bajo una fina llovizna y yo sin paraguas. Llevo "adelantando trabajo" desde que empecé en septiembre. Me dije a mí misma que todo iba a estar bajo control, que el volumen de trabajo no me iba abrumar y lo iba a hacer de tal manera que encontraría más tiempo libre. Trabajar y también estudiar, que esto de la formación contínua es como su nombre indica, contínua.<div>
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El caso es que me paso el tiempo libre "adelantando trabajo". En el autobús mi mente no paraba de enumerar todo lo que tenía que hacer en casa para mañana. Además de corregir y preparar una reunión de padres, tenía pendiente contestar a la carta borde de una madre de esas para quienes su retoño es lo mejor y la señorita Guinda una bruja que sanciona con demasiada dureza. Ha de ser una contestación muuuuy diplomática donde quede claro que las cosas no son como dice el angelito, pero sin que nadie sienta su sensibilidad herida. La mía a ellos les da igual, pero bueno, son gajes del oficio. En esas venía pensando cuando he recordado que también tenía que cenar. Con un chino del <i>take-away</i> voy que chuto. Y mira que están ricos, pero hoy en el fondo no me apetecía chino. Y he recordado que tenía jamón serrano al vacío y queso manchego del bueno, que me dio mi madre la última vez que fui de visita, y vino tinto, y mira por donde también un pequeñísimo blog donde hace mucho que no escribo porque tengo mucho trabajo que adelantar. Y blogs por donde paso de puntillas y leo, pero no paro a contestar por todo ese trabajo que adelantar. Para cuando he apretado el botón de parada ya había decidido que hoy tocaba "adelantar" en tiempo libre. Y que me apetecía mucho más hacer una entrada y visitar blogs que escribir una carta diplomática o corregir cuadernos.</div>
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No sé, mejor dicho, sí sé, hay temor. Mi pasión por la enseñanza se mezcla con el temor, un miedo que ya no se manifiesta abiertamente pero miedo al fin y al cabo: miedo a no dar la talla, miedo a que el porcentaje de aprobados sea bajo, miedo a esos hombres del saco que parecen ser los inspectores de educación, miedo a perder el trabajo. Miedo al paro. </div>
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Es hora de calmarse, de dejar a un lado las paranoias, de volver a recuperar una cierta simplicidad. O me quedaré sin pilas muy pronto.Ya me he zampado la cena, despacito. He decidido quedarme en el sofá con el ordenador en las rodillas. aunque no duraré mucho porque estoy cansada. Mañana no empiezo hasta las 11.30. Así que esa auto-impuesta norma de presentarme allí a las 8 para, adivinad qué, eso, para "adelantar trabajo", se acabó. Mañana va a ir a las 8 Rita la cantaora ,que se dice por mi tierra, o Rita la churrera como oigo decir a otros españoles en el mundo por aquí. ¿Y en vuestro pueblo, qué Rita es?</div>
Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-46217000802642350882012-08-13T16:49:00.000+01:002012-08-13T17:39:45.217+01:00Haciendo la maletaHora de marcharse por unos días. En busca de sol, de calor, alertas naranja incluídas si se tercian. Mientras haya un lugar para darse un remojón y buena compañía, los grados no me importan.<br />
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Y hablando de altas temperaturas, aquí dejo esta sugerente canción. Pensaba que era nueva (no recuerdo haberla oído nunca) pero al buscarla en la red me he enterado de que tiene casi ¡20 años!, es de 1993. Ayer la tuve todo el día en la cabeza tras escucharla en la radio, es pegadiza. El estribillo (donde me parece escuchar un lindo gatito), me encanta.<br />
<i><br /></i>
<i>Tease me, tease me, tease me, tease me, baby (¡¡miau!!), ´til I loose control...</i><br />
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<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://0.gvt0.com/vi/ixZjoc_jlmQ/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ixZjoc_jlmQ&fs=1&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/ixZjoc_jlmQ&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
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¡Hasta pronto!</div>
<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-34443315539043490162012-08-09T02:13:00.001+01:002012-08-09T02:22:28.186+01:00Fondo de armario<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8YHafDG8lHKGLv5TImmpcMA5NR6DzxGrcUxEvg84_zKoDusVxpK1PI79-gBn5I-oAjUgUka5sVj6p-pdpLtderiUH4vmabir74U0ukdD0L9TtffIbmjJEwZay5jBSVXU6AD9hHxtRpdg/s1600/vintage3.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8YHafDG8lHKGLv5TImmpcMA5NR6DzxGrcUxEvg84_zKoDusVxpK1PI79-gBn5I-oAjUgUka5sVj6p-pdpLtderiUH4vmabir74U0ukdD0L9TtffIbmjJEwZay5jBSVXU6AD9hHxtRpdg/s320/vintage3.JPG" width="168" /></a></div>
Lo vi colgado de una percha, escondido entre otros muchos en una tienda benéfica de segunda mano. Me llamó la atención por lo coqueto y femenino y por su falda plisada. ¿De qué material estaba hecho? ¿Crepé, tal vez? No sé, era muy ligero. Parecía de esos que no necesitan plancha. Tenía unas manchas, ¿se podría lavar? ¿a mano o a máquina? ¿O quizás sólo admitía limpieza en seco? Lo volví del revés buscando la etiqueta. No la encontré. Del revés me llamó más la atención todavía: no era una confección industrial, al menos como yo la he conocido siempre, con sus pespuntes y remallados imposibles de hacer con una máquina normal. Sin embargo, tampoco parecía un producto hecho en casa. Era algo a medio camino. En los tirantes se apreciaban unas diminutas puntadas hechas a mano. Quizás la dueña había tenido que meterlos o sacarlos un poco. Esto parece antiguo -pensé-. Por fin encontré una etiqueta. No decía nada de acerca de su cuidado, pero sí de su origen: <i>Made in Spain</i>. ¡Qué ilusión! Algo fabricado allí, concretamente en Valencia. Un número de teléfono sin prefijo provincial y una "G" completaban la información. Nada de códigos de barras, C.I.Fs, sedes sociales o similares. Y una G de "grande", no una L... Esto es antiguo, desde luego, -pensé-.
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<img height="128" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz7y5PNWFuvKd53rfwKwFTGsjUBUNhACK7QpdkDYPYoF5701OjGiQ1wKR8DIGk5BTMVtRdQC3aFxzsM8pKfnX_5umtfj1G5lun1CX7mV6R0RyVYkbnHEiuDiCfTRZeSBlEroC5xH_jTGU/s200/vintage_etiqueta3.JPG" width="200" /> <img height="125" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKs9vh7ebrHZuKL4p6xCKtqKCIoL5hEjn-xQGKai341nViLJSScLwi-4rtkWjCuHnHca65Zj__iEb6B1umEronW6UZ6RJXYbrseJlGs0IP9t6-__A6r_vDMyEKkEOoPQu3wonMLcHtxxQ/s200/vintage_etiqueta4.JPG" width="200" /><br />
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Me metí en el probador. El vestido me entró bien y no me estaba grande. Yo uso una talla mediana o eso me dicen los fabricantes de hoy en día. Se dice y creo que es verdad que han ido cambiando las medidas de las tallas para "hacernos sentir bien". Me miré de frente, de un lado, del otro lado, por detrás. Era bonito. El escote engañaba, a pesar de terminar en pico era muy recatado, tan alto que no dejaba ver ni una pizca de canalillo. Y era más translúcido de lo que aparentaba. Qué raro que no tuviera forro, pero recordé que en otros tiempos las <i>combinaciones</i> eran una parte muy importante de la lencería femenina. Me miré de nuevo. En vez de ser yo, podría ser mi madre en las fiestas de su pueblo cuando estaba soltera. Ya me había enamorado del vestido. Esto <i><u>es</u></i> de verdad antiguo -pensé-, una de esas cosas retro, <i>"vintage"</i>, que es como le ha dado a la gente por llamarlo ahora. ¿Quién pudo ser su dueña? ¿Cuándo lo compró? ¿Y dónde? ¿En unas vacaciones en España, o aquí? ¿Se hizo en un taller, en una fábrica o fue el trabajo de una modista particular? ¿Y cómo llegó hasta la tienda de segunda mano? ¿Se deshizo la dueña misma después de haberlo conservado muchos años o quizás murió y su familia al hacer limpieza lo metió en una bolsa junto a muchas otras cosas para donarlo a la tienda?<br />
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Creo que lo voy a comprar -decidí-. Le saco un poco los tirantes, le pongo un cinturón chulo y ya encontraré la ocasión de lucirlo. Pero ¡ay! esas manchas... Humedecí una de ellas con agua de una botella y desapareció. Mío, mío, me lo llevo. Y me lo llevé. Por siete libras esterlinas. Directo a ese fondo de armario. ¿No dicen que ha de tener al menos un vestido negro?<br />
<br />
Ya en casa, llamé al teléfono de la etiqueta, por curiosidad. Nada. Error en la llamada. Será que ese número ya no está activo. La verdad, no tengo ni idea de si el vestido es antiguo o no, pero da igual. Me encanta. Y me lo voy a poner. Aunque no esté a la moda. Una de las ventajas de crecer y madurar es que cada vez importa menos seguir los dictados de cómo hay que vestir, mientras te sientas bien con lo que llevas. Y si un día decido deshacerme de él, lo donaré a una tienda de segunda mano, para que alguien más lo vea, se enamore de él, lo compre y lo disfrute.<br />
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<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-82789934468957838162012-06-30T11:45:00.001+01:002012-06-30T11:45:33.637+01:00De fúmbol y donaciones, no lo tengo muy claro.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBLgWMh5DZzGopmhWq1DKSqXyVXe-5_H0v3qYhSoSl9w3isMwUKqlNkpVy3h60Qdxw8j9yBPRlXj-gn3L2-tPNDKmZAMiL6npr6foc_9_h84BfLM8z5SgLYuIWFqT3wCCED7Izbaee_y4/s1600/balon-de-futbol-dibujo.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBLgWMh5DZzGopmhWq1DKSqXyVXe-5_H0v3qYhSoSl9w3isMwUKqlNkpVy3h60Qdxw8j9yBPRlXj-gn3L2-tPNDKmZAMiL6npr6foc_9_h84BfLM8z5SgLYuIWFqT3wCCED7Izbaee_y4/s1600/balon-de-futbol-dibujo.png" /></a></div>
Tenía esta entrada en mente, pero no iba a tener tiempo de escribirla, porque soy muy lenta redactando. Sin embargo esta mañana me metí a leer uno de mis <span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px;"><a href="http://miherenciablogspotcom.blogspot.co.uk/2012/06/adios-george-adios.html"> blogs habituales </a> </span><span style="background-color: white;">y me salió de corrido un comentario de dimensiones exageradas: es prácticamente lo que pensaba escribir. Así que con pocos retoques y algún añadido, copio, pego y publico mi propio comentario. </span><br />
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Hace días recibí un email con una invitación a firmar para pedir a la selección que donase esos miles de euros que van a recibir si ganan la Eurocopa. La intención de la iniciativa es buena, no lo dudo, pero tras pensarlo y pensarlo decidí que no. ¿Motivos?<br />
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- No son los futbolistas quienes han pedido esa prima: habría que apuntar a quienes la han ofrecido y dirigirles una queja y una petición de adaptarse a los tiempos que corren a la hora de fijar semejante cantidad de dinero. <i><b>(Por cierto, quién la decide y la ofrece, ¿la federación española de fútbol? ¿y quién decide si se pagan o no impuestos y dónde?)</b></i><br />
<br />
- No me ha llegado ningún email para pedir que devuelvan las primas, "bonus" o como quiera que se llamen, los banqueros ineptos o/y chorizos que han llevado a la ruina entidades y han puesto su granito para colocar el país donde estamos. Incluyo aquí a todos los empleados que de buena o mala fe colocaron las ya famosas "preferentes", seguro que se llevaron sus comisiones. ¿Por qué no las devuelven? <b><i>(Inclúyanse aquí políticos y ediles corruptos, individuos o sociedades corruptores, evasores fiscales varios. Devolver o donar a obras sociales).</i></b><br />
<br />
- Tenemos a un grupo que está haciendo bien su trabajo, unos chicos que se lo están currando, que son un buen ejemplo de esfuerzo, de perseverancia, de lucha (que falta nos hacen); que es de lo poco que nos queda de esa "marca España" que anda de capa caída, porque el éxito deportivo de un país hace que su imagen en el extranjero sea mejor. ¿Y a éstos hay que reclamarles que entreguen lo que se les ha ofrecido (no algo pactado o exigido por ellos de antemano o si no no juego)? <b><i>(Si me dicen que los jugadores dijeron algo así como "yo por menos de 300.000 no me levanto de la cama", la cosa cambiaría, pero no me consta). Por otro lado, pero esto es tema de otra entrada que tengo en mente, quizás en España nos falta cultura de que el trabajo bien hecho ha de ser reconocido y valorado también económicamente, (en todos los campos, no sólo el futbolístico), independientemente de que 300.000€ sea una exageración, que lo es).</i></b><br />
<br />
Otras cosas:<br />
- Que más nos valdría menos victorias de fútbol y mejor situación económica, estoy de acuerdo. Pero la situación es la que es y también podría ser la misma situación y no haber pasado a cuartos. <b><i>(¿no es así? ¿Qué tiene de malo una pequeña alegría?)</i></b><br />
<br />
- Pan y circo: sí, y los políticos respiran aliviados, y nos las están metiendo dobladas mientras nosotros miramos la pantalla, ése es el problema. Pero nos las han estado metiendo dobladas desde hace un tiempo, bastante antes de que empezara la Eurocopa y parece ser que tenemos mucho aguante, porque las estamos encajando todas. <b><i>(bueno, si echamos la vista atrás sólo dos años -cuando la selección ganó el mundial- la sociedad parece haber despertado, y hay movimientos sociales, algo se mueve).</i></b><br />
<br />
Sería bonito si donasen sus primas, sí, pero no seré yo quien se lo pida. Tampoco sabemos en qué obras sociales u ONGs participan ya como para juzgarles de antemano. <b><i>(O si individualmente han decidido hacerlo y no se les ha pasado por la cabeza anunciarlo a bombo y platillo). Por otro lado, nuestros políticos tan contentos, se desvía la atención de sus dietas, salarios múltiples etc, mientras el vulgo ha encontrado otro blanco en el que descargar su descontento, se centra en pedir a los futbolistas que donen el dinero que les han ofrecido. Qué risa les debe estar dando -a los políticos, quiero decir-).</i></b><br />
<br />
Y por último una reflexión para cada uno: Salvando las distancias y adaptándolo las cantidades a nuestra situación individual y económica, si nos ofrecen un trabajo extra en verano por el que nos van a pagar una bonita suma, y lo sacamos adelante de manera brillante... ¿Diríamos, "¡uy, por favor, no me paguen tanto, que en los tiempos que corren es moralmente indecente aceptar esta cantidad de dinero!"? O quizás "En cuanto cobre este dinero lo voy a donar íntegramente a ...". Porque no hay que pedir a otros que hagan lo que nosotros no haríamos. <b><i>(A ver, nosotros, ¿colaboramos con obras sociales en nuestro día a día en la medida de nuestras posibilidades? ¿Donamos la paga extra? ¿Practicamos el comercio justo (no ya con países del tercer mundo si no con lo que se produce en el nuestro)? ¿nos escaqueamos en nuestro trabajo? ¿trabajamos en negro y cobramos el paro? ¿tenemos una asistenta en casa que nos cuida a la abuela y no la aseguramos? (Bueno, me estoy poniendo un poco demagógica, lo sé, pero es tan fácil decirles a otros lo que tienen que hacer sin habernos antes mirado a nosotros mismos).</i></b><br />
<b><i><br /></i></b><br />
Hay que ver: con la cantidad vergonzosa de dinero que mueven algunos clubes y la escandalosa deuda que tienen, con tantos salarios desorbitados en las ligas de fútbol profesional, y los poquitos impuestos que pagan (en proporción a otras escalas), que tenemos liga todas las semanas y esto se sabe de siempre, y tiene que ser precisamente ahora cuando nos entra la vena moralista.... No, no, no, lo siento pero no firmo. Si supiera cómo empezar una ronda de firmas lo haría pidiendo a quien haya decidido la prima de 300.000 que baje de las nubes y que a partir de ahora se ajusten a nuestra realidad económica en las primas. Pero pagarla con los jugadores y todo el equipo que va con ellos... Pues no. Y quizás no se me entienda, pero yo lo veo así.<br />
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<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-5230344768180615712012-06-26T22:30:00.004+01:002012-06-26T22:40:11.249+01:00Feo: Desprovisto de belleza y hermosura. Atractivo: (Dicho de una persona) Que por su físico despierta interés y agrado en las demás. (RAE)<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3ehdolw3bXz4-uVTE1EgK4WIwcoqI8l0FHdhT4mQKDw2BY_jbV5MQdD2zbo9E-due23Cvbrp9RgqATtlPm657AtM0M1mGV1ChaBjvcPfx4UwbLf4QbUDihVyvq2IaMAgpxM2zADCVtVw/s1600/feucho2.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3ehdolw3bXz4-uVTE1EgK4WIwcoqI8l0FHdhT4mQKDw2BY_jbV5MQdD2zbo9E-due23Cvbrp9RgqATtlPm657AtM0M1mGV1ChaBjvcPfx4UwbLf4QbUDihVyvq2IaMAgpxM2zADCVtVw/s1600/feucho2.JPG" /></a></div>
Hoy se ha puesto malo un compañero de improviso, así que mientras la profesora de guardia se quedaba con mi grupo, yo me he ido a la clase de mi compañero a ponerles una tarea. A mi grupo les he dejado escrito en la pizarra todo lo que tenían que hacer durante mi ausencia. Vamos atrasados en temario y no hay tiempo que perder. Cuando al cabo de 15 minutos he regresado, la sustituta estaba de pie en medio de la clase, parecía que se había estado desarrollando una animada cháchara. "Bueno, bueno, ya me están contando todo lo de la excursión del otro día, que casi perdéis el tren, vaya aventura...". "Me la cargo" -he pensado- porque a ver quién les pone a trabajar ahora. Verano, última hora del día, me da que al grupo ya lo he perdido hoy. Pero no, no me la he cargado. Se ha ido a la clase de mi compañero y yo me he quedado en la mía.<br />
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Efectivamente tienen pocas ganas, no han hecho ni media actividad. Y yo estoy muy muy cansada. Así que hoy no habrá lucha. Ya se adelantará temario en otro momento. Con calma, y donde lleguemos hemos llegado. Pues venga, vocabulario: "a ver, en parejas, haced una lista de todos los adjetivos para describir personas que recordéis del trimestre pasado. Y los libros cerrados ¿eh? Esos cerebros, que trabajen. Tenéis un minuto". Y se ponen con ello. Son el grupo más callado y trabajador de todos los que tengo, el español es asignatura optativa y por eso sólo tienen una clase semanal. Por casualidad son todo chicas.<br />
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Pasa el minuto y pido que cada pareja diga un adjetivo. En la pizarra hago dos columnas, empiezo a escribir en la izquierda, y cuando alguien dice un contrario, lo pongo al lado del que corresponde en la columna de la derecha. Así tenemos alto-bajo, hablador-callado etc. En la izquierda está escrito feo, pero nadie parece acordarse de guapo. Siguen apareciendo más adjetivos y de repente alguien dice "atractivo". Empiezo a escribir la palabra al lado de "feo" y a la mitad me paro y pienso en voz alta:<br />
- "Un momento, atractivo no es el contrario de feo porque se puede ser feo y atractivo". Mientras hablo, borro lo escrito y me doy la vuelta.<br />
- "A ver, chicas, ¿qué pensáis? ¿creéis que alguien puede ser feo y atractivo al mismo tiempo?". Carcajada general y un sonoro "Noooooooooo". Ellas, el grupo de las silenciosas, que cuesta un triunfo hacerles participar.<br />
- "¿Noooo?" -digo yo-. "¿Estáis seguras?".<br />
Más carcajadas.<br />
- "¡Síííííííí!". La carcajada es contagiosa y yo también me río, están tan convencidas... pero bueno, no tienen más que trece años.<br />
- "Pero, ¿seguro, seguro? -continúo-, ¿no pensáis que alguien puede resultar atractivo aun siendo feo? Yo pienso que sí".<br />
- "Bueno, -dice una-, si tiene así, cualidades interiores, puede resultar atractivo por dentro y... eso, entonces sí, podría ser". El resto parece estar de acuerdo. Yo insisto:<br />
- "Pero, entonces, ¿en serio creéis que para ser físicamente atractivo es necesario ser guapo?".<br />
<br />
Ya ni me contestan. Siguen con la risa y en sus trece: feo y atractivo, imposible. Porque yo no hablo de belleza interior, hablo de atracción física independiente de los cánones de belleza. Feos y feas atractivos. Que los hay, por suerte. Pero no les voy a convencer, algunas no parecen creer que yo esté hablando en serio. Entre otras cosas porque me estoy partiendo de risa con ellas. Y tenemos que continuar. Ya se enterarán de lo que hablo algún día, ya se lo enseñará la vida. Todo a su debido tiempo. Así que les dejo parlotear un ratillo más y cierro el tema diciendo:<br />
- "Bueno, tenemos que dejarlo aquí pero vamos a hacer una cosa: dentro de diez años váis a recordar esta clase de hoy y vais a volver a pensar en aquella pregunta que os hizo la señorita Guinda. Y lo que respondísteis. ¿vale? Así que lo dicho: en mayo del 2022..."<br />
- "¡Señorita Guinda, que estamos en junio...!"<br />
- "Es verdad, así me gusta, que me escuchéis con atención. Entonces, junio del 2022, ¿Os váis a acordar?".<br />
- "Jajajaja, ¡Sííííííííí!" dice el grupo<br />
<br />
De la concordancia de género y número entre adjetivos y nombres que dimos hoy no sé si se acordarán en unos años. Cuando descubran que las leyes de la atracción no siempre entienden de cánones de belleza, quizás sí recuerden esta clase.<br />
<span style="background-color: white;"><br /></span><br />
<span style="background-color: white;">*Editado: No sé por qué al publicar esta entrada ha aparecido un párrafo resaltado en blanco. No es mi intención destacar esa parte, no entiendo que ha podido ocurrir. He intentado arreglarlo pero no sé si lo he conseguido.</span><br />
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<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-28288465590386241982012-05-24T14:44:00.000+01:002012-05-24T14:44:26.138+01:00Entre pitos y flautas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQZkNAv0L_7vv27ywMmLXRxJXreWypwE1kHWb8QoZG7aeAYY8byFa6M_TFiSsO4udGE-kfOgCPXh_T-eKIaV8nOUzy8aEXZfkVJkEzXhrKrH-QzkO_USYBbA1HwPj86i7aU73chjuqyCY/s1600/pitos+y+flautas.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQZkNAv0L_7vv27ywMmLXRxJXreWypwE1kHWb8QoZG7aeAYY8byFa6M_TFiSsO4udGE-kfOgCPXh_T-eKIaV8nOUzy8aEXZfkVJkEzXhrKrH-QzkO_USYBbA1HwPj86i7aU73chjuqyCY/s200/pitos+y+flautas.JPG" width="200" /></a></div>
Antes de salir de viaje quería compartir un pensamiento que me produjo cierta risa cuando apareció por mi cabecita.<br />
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Corría el mes de julio del 2010 y por esa época me vi unos cuantos partidos de fútbol por la televisión. Cuando sonaba el himno nacional de un equipo, se oían pitidos y silbidos de una parte de la hinchada del equipo contrario. Y cuando sonaba el propio, como no tiene letra, los aficionados seguían los acordes cantando lolo-lolo-lololololololo-lololololó etc. A mí me producía un cierto malestar y vergüencilla ajena. Porque era la hinchada de mi país. Y entonces recordé lo de la pitada en una final de copa en Valencia. "Si va a resultar que esto de pitar y silbar himnos es algo muy <i>español</i>, jajaja".<br />
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Sin entrar en analizar los motivos, da igual los que sean, a mí lo de las pitadas personalmente me parece una garrulada, una falta de educación y un síntoma de que aún nos queda un ratito para ponernos a la altura de otros países del entorno. Hay un momento y un lugar para cada cosa. No sé si es que no valoramos nuestros propios símbolos y por eso no entendemos que haya gente que sin ser radical pueda sentirse herida por estas muestras de falta de respeto hacia ellos. No sé si es que el más simple protocolo de sentido común nos la refanfinfla. No sé si es que somos tan cortos, tan ciegos o tan hipócritas que nos rasgamos las vestiduras cuando nos hacen lo mismo que nosotros hacemos. Y por lo que he visto hasta ahora aquí no hay hechos diferenciales que valgan.<br />
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Soy consciente de que estoy generalizando pero es por las prisas con las que escribo. Tiene que haber un montón de gente que piensa igual que yo en todas las CC.AA y por supuesto en todas las hinchadas. Pero los vocingleros consiguen más atención.<br />
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Mientras tanto se prepara un fuerte dispositivo policial, se autoriza no se qué manifestación que podría hacerse cualquiera de los restantes 364 días que tiene el año. Quienes tienen el poder de la palabra de momento no han estado a la altura que yo sepa, todos caldean el ambiente, cada uno con sus intereses, con su agenda más o menos oculta: unos hablan de un derecho de los aficionados a mostrar sus sentimientos, a expresarse libremente; otros, de medidas drásticas por una especie de ofensa grave, de ultraje, (con la de ultrajes que están saliendo a la luz últimamente). Cuando realmente una pitada no es más que una falta de modales, de saber estar, un comportamiento cateto, impropio de una sociedad moderna.<br />
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Hace años pasé por una ciudad alemana donde esa tarde se iba a celebrar una final de fútbol. Con sus camisetas, sus cánticos "tribales", y sus cervecitas al sol, un gran número de aficionados abarrotaba las terrazas de una plaza, disfrutando del momento. Era una estampa simpática. Y eso es lo que debería ser cualquier final deportiva. Y es lo que deseo que sea para todos los que se van a desplazar a la capital a ver jugar a sus equipos.<br />
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Por último, tenemos una Eurocopa a la vista, sería bueno aprender eso de no hacer al vecino lo que no quieras que te hagan a ti y guardar un respeto cuando el himno del equipo contrario suene.<br />
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Y por último, que gane el mejor.<br />
<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-49406591602608353222012-05-22T21:02:00.000+01:002012-05-22T21:02:01.073+01:00Pues porque yo también "me crié" en la públicaPoco más se puede añadir, lo mejor es ver el vídeo:<br />
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/1dr1ym1Y6YU?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-77861662540934721592012-05-20T21:30:00.000+01:002012-05-20T22:54:18.783+01:00La vida sigue su cursoYasmin es la alumna más brillante que he tenido hasta ahora. Alumnos brillantes hay muchos, pero ella es la más completa, ¡si hasta hasta sus cuadernos tienen una presentación impecable y su letra da gusto leerla! Es muy inteligente y trabaja duro, en casa y en clase. Tiene también una expresión seria en el rostro, aunque no desagradable, más bien grave, enigmática. De hecho el curso pasado nunca estuve segura hasta el final de si le gustaban la asignatura, las clases, o yo, su cara no transmitía mucho. Porque además es discreta y no le gusta destacar, así que no participaba demasiado. La primera vez que le vi una sonrisa de oreja a oreja fue tras el examen oral de fin de curso. Me dejó muda, sin duda el mejor examen, por encima de lo exigido y requerido para su nivel. Normalmente les digo la nota en el acto, lo que han hecho bien, lo que tienen que hacer para mejorar, etc pero debí olvidarme de darle la puntuación. Así que al final de la clase se me acercó con dos amigas (que también lo habían hecho muy bien y habían sacado la nota máxima) y me preguntó toda tímida si ella también había conseguido la máxima puntuación. Yo hubiera querido decirle que la había sobrepasado con creces, que se había saltado el baremo hacia arriba unos cuantos puntos, pero al estar delante las compañeras me limité a decirle "pues claro, Yasmin, tú también tienes la nota máxima". Y una gran sonrisa le iluminó la cara.<br />
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Después descubrí que la asignatura le gustaba ya que la eligió para el siguiente curso y por casualidad volvió a ser alumna mía. Ha seguido en su línea de trabajo y progreso, con su semblante serio, y su expresión grave y algo enigmática. Hasta hace dos semanas. en que observé un "ligero" cambio: le sorprendí haciendo dibujillos y cuchicheando con su compañera, intentando prestar atención pero sin poder evitar una constante risita floja sin un motivo aparente. Durante toda la hora. La risa le bailaba en los ojos. Tras la sorpresa inicial no me llevó mucho hacer un diagnóstico: ¡Yasmin se había enamorado! Como se enamora cualquiera a los 13, 14 años. ¿Alguien lo recuerda? Haced un poco de memoria... Qué bueno que el mundo siga su curso, a pesar de las crisis, las recesiones, las preocupaciones y los tiempos difíciles.<br />
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Bueno, pues en esto pensaba y escribía mientras este fin de semana sonaba sin cesar en la radio una canción muy pegadiza. "Guguleando" un ratillo la he encontrado. El enlace que incluyo la define como "feel good song", y así es: pegadiza, agradable al oído, sin complicaciones ni muchas profundidades, pero cumpliendo con su misión de hacerte sentir bien, de alegrarte el ratillo que la escuchas y hacer que se muevan los pies solos. Se llama "D r iv e b y" y es de un grupo llamado T r a i n. <span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.917969); color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><a href="http://www.directlyrics.com/train-drive-by-lyrics.html"> Aquí </a></span> se pueden ver el vídeo y la letra. De verdad que te da vidilla. Además, es una canción de amor, así que apropiada para esta entrada.<br />
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<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-16425733938548346082012-05-05T11:01:00.000+01:002012-05-05T11:01:43.376+01:00Ellos también tuvieron veintipocos años<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Ayer dijeron en la tele que era su cumpleaños. 69. "¿Sólo?" -pensé-. Para mí siempre fue un cantante mayor, "viejo", su música por tanto era música para mayores, padres y abuelos, y jamás le presté mucha atención. Reconocería sus canciones y su voz, claro, pero si intento recordar actuaciones suyas, lo que me viene a la mente son imitaciones de Martes y Trece. Mencionaron en el reportaje su paso por Eurovisión. "Ah, ¿pero que estuvo en Eurovisión?". La wikipedia lo presenta como <i>"un cantante español reconocido por sus vigorosas actuaciones, donde hace gala de una voz y expresión corporal muy personales"</i>. Nació en 1943 y a los nueve años <i>"fue reconocido como la mejor voz infantil de Europa en un concurso de Salzburgo, Austria"</i>. Participó en Eurovisión en los años 1966 y 1967. Tras esta exhaustiva investigación me fui al youtube y allí y me encontré con un jovencito que ya apuntaba maneras de esa expresión facial y corporal tan personales, pero con una frescura y una naturalidad delante de la cámara que me han dejado con la boca abierta. Ahí, él solo delante del micrófono, sin coros ni acompañantes, sólo la orquesta. ¡Y qué voz! La canción de 1967 no la conocía, así que dejo ésta del Festival de 1966. Quedó séptimo.</div>
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/oAWl744GjeY?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-15457091412174945642012-05-01T21:46:00.000+01:002012-05-01T21:51:25.324+01:00Pero algo bueno tendremos ¿no?, ja, ja.Hace un par de años llegué de a casa de mi hermano justo a tiempo de presenciar una pelea entre mis sobrinos (ella, 16 años entonces, 12 él). Se estaban llamando de todo a grito pelado. Esto hirió mis sensibles oídos de tía-que-viene-de-visita y no está acostumbrada a presenciar estas cosas. El hecho de pensar que algo parecido seguramente fue el pan nuestro de cada día conmigo y mis hermanos en alguna época, y que no tenía tanta importancia no me hizo sentir mejor. Y con la autoridad de tía-que-viene-de-visita y que de algún modo no deja de ser novedad, con un berrido me hice oir y les dije que ya estaba bien, que qué era eso de insultarse entre hermanos, hombre. Acto seguido y aprovechando que me escuchaban añadí: "bueno, pues ahora que ya os habéis puesto a caldo, váis a pensar en tres cosas buenas el uno del otro y os las váis a decir. ¡Hala! A echarse un piropo". Hubo un silencio, risitas nerviosas, incrédulas, sin duda les había descolocado. Tras algún "pues no se me ocurre nada", o algún burrote "tíííaaaa, que esto es muuuuy difíiiicil", empezaron a salir cosas como: "me presta dinero cuando me hace falta", "me ayuda con los deberes", "no se chivó de esto", "me hace reir", "no le contó a mi padre que...", y algo más que no recuerdo. ¡Ah, cómo los quiero!<br />
<br />
Pues un poco así, como ellos, descolocada y sin una respuesta pronta, me he quedado esta tarde con una respuesta a un comentario en mi anterior entrada, donde no había sido yo muy positiva: Tanto en el post como en los comentarios, llamaba la atención sobre el egoísmo y la cortedad de miras, la falta de compañerismo y el carácter individualista del español: Incluía además de un ejemplo de "choriceo" de materiales de obra. Una frase parte de ese comentario recibido ha dado título a la entrada: "<span style="background-color: #c0a154; color: #333333; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: justify;">Pero algo bueno tendremos ¿no?, ja, ja.</span>", refiriéndose a los españoles. Eeehhhmmm.... pues claro que tenemos, ¿no? Tanta auto-crítica -que creo que es algo también bastante español- es nociva. Me ha llevado unos minutos poder expresar con palabras algo bueno,como por ejemplo la capacidad de resistencia y de salir adelante en situaciones difíciles.<br />
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Luego me han venido más cosas a la mente, pero me gustaría saber qué pensáis los que pasáis por aquí a visitarme. Así que os invito a pensar, comentar y compartir: ¿qué tenemos de bueno los españoles, en nuestro carácter, en nuestra forma de ver la vida? Preguntadles a vuestros amigos y luego me lo contáis. Sé que invito a generalizar y ya se sabe que las generalizaciones no son buenas y bla bla bla, me encantaría saber qué pensamos de nosotros mismos, porque, algo bueno tendremos ¿no?<br />
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Gracias Blue, por hacerme pensar.<br />
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<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-22158444601848212662012-04-27T22:24:00.004+01:002012-04-28T00:17:10.026+01:00"Solidaridad"En un reciente viaje a España conocí en casa de una amiga a una joven madre de una criatura de poco más de un año. Casada y trabajadora, con el cinturón apretado y mucho estrés, como suele ser normal en estos tiempos. Esa tarde llegó a casa de mi amiga (su amiga también, claro) con necesidad de desahogarse, así que no le importó mucho hablar delante de una extraña -yo-, y tampoco creo que le importe que lo cuente.<br />
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Esta chica trabaja para una empresa donde hay turnos de mañana y de tarde. Ambos turnos pueden ser de seis o de ocho horas, siendo el suyo de mañana y de ocho horas. Desde su reincorporación tras su baja por maternidad, se acogió a su derecho de reducción de jornada para poder ocuparse de su retoño, y ha estado trabajando seis de las ocho horas que establece su contrato desde entonces. Recién estrenada la reforma laboral, la empresa tomó la decisión de suprimir el turno de mañana de ocho horas (no el de seis), y pasar a la plantilla con ese contrato a la tarde. Una mañana se les comunicó mediante una lista en la que no aparecían algunas personas, concretamente las madres con reducción de jornada. No tardaron en oírse voces de protesta del tipo: "Aquí falta gente". "Yo no doy nombres pero aquí falta gente". Ante la sospecha de que a las madres les habían respetado el turno, no tardaron en surgir las conversaciones de cafetería, en las que se escucharon perlas como que <i>"<u>ser madre es una opción</u>"</i> o que "<i><u>e</u></i><u><i>s que por ser madres no tienen por qué tener privilegios</i></u>". Tras una mañana de comentarios, rumores etc, esta chica y otras madres pasaron de no estar incluídas en la lista a ser llamadas al despacho al final del día y al día siguiente para notificarles el cambio de turno, sin opción ni posibilidad de negociación. El hecho de que no aparecieran en la lista pudo quizás deberse a que el ordenador sólo reconoció a quienes de facto trabajaban ocho horas, sin tener en cuenta reducciones. También corrió el rumor de que alguien había pasado una lista de quienes faltaban a la Dirección, al fin y al cabo no es una empresa tan grande y se conocen todos.<br />
<br />
Que la empresa se pasó por el arco del triunfo las circunstancias de estas mujeres integrantes de su plantilla, que la conciliación familiar les importó un pepino, que ni siquiera consideraron la opción de mantenerlas en el turno de mañana dadas sus circunstancias, ni mostraron interés en saber en qué situación quedarían, si podrían apañárselas y continuar trabajando, y que esto en definitiva los gerentes lo hicieron porque pudieron, pues en fin, entra dentro de lo que tristemente se puede esperar. Desgraciadamente además (vayan por adelantado mis disculpas a las empresas españolas que valoran más a su plantilla), esto también entra en el concepto de "marca España", expresión que se oye mucho últimamente, pero que tiene también esta cara cutre y atrasada.<br />
<br />
Y ahora vamos con la reacción del resto del personal laboral, que es la que más me impactó. Mi pregunta es: ¿fueron esos comentarios el colmo de una actitud a todas luces machista? ¿O fueron simplemente un reflejo de un "aquí si me jodo yo nos jodemos todos"? ¿O quizás las dos cosas? Reflexionemos unos momentos antes de continuar... ¿Ya tenemos una respuesta? Pues bien, ahora viene lo mejor. Esa plantilla del turno de mañana de ocho horas estaba formado única y exclusivamente<b> </b>por mujeres. Añado otra perla cultivada en cafetería que no puse más arriba: <i>" <u>es que ser madre es una elección, no es justo que la que no quiera ser madre no pueda tener esos beneficios</u>". </i><br />
<i><br /></i><br />
Triste, muy triste ¿no? Todas mujeres, y de diferentes edades. Entre las que protestaban había desde jóvenes y no tan jóvenes solteras hasta señoras con hijos ya crecidos e independientes. No, no voy a caer en eso de que las mujeres somos muy malas, unas lobas entre nosotras, que somos nuestro peor enemigo y blablabla, porque no es verdad. De hecho hubo más compañeras a quienes les pareció bien si las madres podían quedarse en el turno de mañana. La empresa no habría tardado en darse cuenta de su error, las madres habrían pasado sin remedio al turno de tarde tarde o temprano. Pero hay que ser muy corto (cortas en este caso) de miras para reaccionar como lo hicieron, amparadas en semejantes argumentos: significa que todavía hay quien no se entera de que lo que beneficia a uno nos beneficia a todos, que se trata de <u>derechos</u>, no privilegios, y que no hay que arrastrar hacia abajo a nadie, si no luchar por mantenernos todos a flote y si puede ser subiendo. Como miembros de una sociedad y como mujeres, cero patatero para estas trabajadoras. Esta actitud es el mejor regalo que se puede hacer a quienes <i>por nuestro bien</i>, suprimen derechos día sí y día también.<br />
<br />
En fin, tampoco hace falta comentar mucho más. Quizás ciertas corrientes feministas que endosan a los hombres la exclusiva responsabilidad de las injusticias contra el género femenino, deberían darse cuenta de que aún queda mucho por hacer entre las mujeres cuando no son capaces de reconocer y percibir como bueno el que otras puedan, llegado el caso, conservar un turno de trabajo si el cambio hace imposible el cuidado de los hijos. Porque hoy en día ya se sabe, si no puedes ser flexible, pues a la calle.<br />
<br />
¿Y la empresa? ¿No sería su decisión una muestra de la tan cacareada "violencia estructural" contra la que se iba a luchar para que las madres pudieran ejercer su derecho a ser madres? Ingenua que es una, que de verdad que yo pensaba que era eso a lo que se refería el ministro, ahora no tengo ni idea de lo que puede ser.<br />
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<br />Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-26646976386905196382012-04-22T03:08:00.000+01:002012-04-22T03:08:51.636+01:00Cosas que pasan por la cabeza<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimaoWF09zPsGOXKgm5lvHJuHmmSgAIsb5YDS7AJ8rKR17aSIVna1ltdx0eOAUn7kbzGnX3CvKuhDWanFz_ytnGzFIijLCGwpoHLCLm9cBiLJNpSsGRUw9-hVjdeoy-qM3oKXzeWbLP6KI/s1600/planetas.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimaoWF09zPsGOXKgm5lvHJuHmmSgAIsb5YDS7AJ8rKR17aSIVna1ltdx0eOAUn7kbzGnX3CvKuhDWanFz_ytnGzFIijLCGwpoHLCLm9cBiLJNpSsGRUw9-hVjdeoy-qM3oKXzeWbLP6KI/s1600/planetas.JPG" /></a></div>
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Ayer fui a un restaurante italiano, donde algunos de los
camareros son viejos conocidos: no nos vemos mucho pero existe ese tipo de
cariño entre extranjeros que llegamos aquí en la misma época hace ya años (en
principio para una temporada) y terminamos asentándonos de manera permanente. Tras
la cena, cuando el restaurante se iba vaciando, pude hablar unos minutillos con Mr. Abruzzo. “E come va la Spagna, Guinda? –me preguntó-. Perche l´Italia è un
casino…”. (Un follón). Y hablamos un ratillo del “casino” italiano y el
“casino” español. Ambos coincidimos en el mal cuerpo que nos deja meternos en
Internet día a día y leer las noticias, él las de Italia, yo las de España. </div>
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<br /></div>
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El problema es que no da tiempo a reaccionar: el cúmulo de
noticias sobre recortes, ajustes y sus consecuencias en gente que no tiene la
culpa de nada, indultos, corrupción, cara dura, cinismo etc. se produce a tal
velocidad que apabulla, paraliza y deprime. No da tiempo a reaccionar, digerir
la noticia, escandalizarse en condiciones, protestar. A eso se unen las
historias de familiares y amigos, familiares de amigos, amigos de familiares y
amigos de amigos: más recortes, despidos, situaciones difíciles. Es verdad, te
quedas con mal cuerpo y en ocasiones no se te va de la cabeza en todo el día.
Este viernes me sorprendí despertándome acongojada pensando en qué sorpresas
depararía el consejo de ministros.</div>
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<br /></div>
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Y no son solo las noticias en sí, si no el cinismo de la clase
política que tras meter la tijera afirma sin despeinarse que la calidad de los
servicios no tiene por qué resentirse. Jijí-jajá-jujú. Pienso en la educación, por
ejemplo. Pues claro que se va a resentir la calidad, claro que sí. No sé si
habrá más manifestaciones o protestas. Pero aparte de participar en ellas y
reivindicar un mayor presupuesto y mejoras, ¿qué puede hacer un ciudadano en su día a
día? Pienso en lo bueno que sería que padres y alumnos no dejaran solos a los
profesores en esto: que los padres que no lo hacen se implicasen más y de manera más firme y
constante en la educación y el rendimiento escolar de sus hijos, que les animasen
a estudiar, a <u>esforzarse</u>, a dar lo mejor de sí mismos, a respetar a sus
profesores, a participar de forma activa en las clases, a hacerles ver la importancia
de formarse, a valorar y aprovechar la oportunidad de educarse. Y que los padres colaborasen con los profesores, que no los vieran
como “enemigos” de sus retoños. Y que los retoños que no lo hacen, empezaran a tomarse en serio esta parte de su vida. </div>
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<br /></div>
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Quería hablar de más cosas: de si realmente sirve de algo
caer en este estado de ánimo, reflexionar sobre qué podemos hacer como individuos en el día a
día, pero no logro pasar mis ideas a palabras. Quizás otro día porque si no
esta entrada irá al cajón de las empezadas y nunca publicadas, que en estos
meses han sido unas cuantas.</div>
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<br /></div>
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Por cierto, Mr. Abruzzo me preguntó por mi signo del zodíaco y la
fecha de mi cumpleaños. Tras hacer unos cálculos numéricos me dijo todo serio
que Saturno se estaba empezando a alejar de mi signo y que a partir de
septiembre iba a notar una mejoría notable, porque sin duda llevaba ya un año
difícil. Pues sí, mi pequeña economía cayó en una segunda recesión y, aunque
apretada, vuelvo a respirar, aunque esto Mr. Abruzzo no lo sabe, y un "año difícil" es
la norma ahora mismo. No creo mucho en los horóscopos, pero hasta una cosa así anima
en estos momentos. Ah, si esta explicación se pudiera aplicar a los países no habría
más que esperar a una conjunción favorable de astros para ver a España salir
del bache. </div>Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-26076707664634105232011-11-11T22:57:00.001+00:002011-11-12T01:17:34.506+00:00El 11 del 11 a las 11<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6ZJUtDlie8VL6gwfUwNAl1GFNY4OUXREe64i1UsQeB7jG5BJX49SYKK8U8zK-jHRXpG_uM_nAe14I5TSmLKhgY8uY0vAlFJ-OmUMLz19h64aFY9wb_BgeASMCQbiVCxNycqbL5HW9kFg/s1600/poppy1.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200px" nda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6ZJUtDlie8VL6gwfUwNAl1GFNY4OUXREe64i1UsQeB7jG5BJX49SYKK8U8zK-jHRXpG_uM_nAe14I5TSmLKhgY8uY0vAlFJ-OmUMLz19h64aFY9wb_BgeASMCQbiVCxNycqbL5HW9kFg/s200/poppy1.JPG" width="150px" /></a></div>El 11 de noviembre del año 1918 a las 11 de la mañana se firmó el armisticio que puso fin a la Primera Guerra Mundial. Todos los años en algunos países se guardan un minuto o dos de silencio a las 11 de la mañana del 11 de noviembre. Desde hace unos días y hasta próximo domingo, en el Reino Unido se puede ver a mucha gente por la calle con una amapola de papel en la solapa. <br />
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Me cuentan que lo de ponerse una amapola empezó justo al terminar la I Guerra Mundial. Los muertos y heridos fueron innumerables. Los campos de batalla, principalmente en algunas partes de Bélgica y Francia acabaron trillados y convertidos en barrizales debido a los combates y las trincheras. A pesar de eso (o gracias a eso, también me han dicho), en esos campos brotaron y florecieron miles y miles de amapolas y esto se vio como un símbolo de esperanza: inspiró muchos poemas en la época posterior a la guerra.<br />
<br />
Como el estado del bienestar y la seguridad social no existían por aquel entonces, aquellos hombres que regresaban de la guerra a la que les habían enviado para luchar por su país y no tenían medios para subsistir lo tenían muy muy crudo. Vamos que el mismo gobierno que te lanza a la lucha ya se ha olvidado de ti cuando vuelves. En fin, estos hombres y sus familias podían acabar en una situación de pobreza angustiosa. Algunas ya lo estaban: mientras maridos, padres e hijos se jugaban la vida, la familia que no podía pagar el alquiler acababa en la pººº calle. La idea de las amapolas de papel surgió con la intención de que las fabricaran ex-combatientes que habían resultado heridos y así se ganaran un dinerillo. Con lo recaudado recibirían un salario y el resto del dinero se emplearía en ayudar a otros soldados y a sus familias. La fecha elegida para ponerse las amapolas sería cada aniversario del final de la guerra, como modo de recordar lo que había pasado y a todos los que habían luchado: un día para el recuerdo a nivel nacional. El 11 de noviembre de 1919 se inauguró la tumba al soldado desconocido en la abadía de Westminster. Por todo el país se construyeron monumentos conmemorativos. Y hasta el día de hoy. En muchas iglesias, colegios plazas, se pueden ver placas con los nombres de los muertos que eran de la zona. Durante un par de semanas hay actos conmemorativos que culminan en lo que se llama <em>Remembrance Day</em>, que es el segundo domingo de noviembre.<br />
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La organización benéfica <em>The Royal British Legion</em> es quien se encarga anualmente de esta campaña benéfica: por todas partes aparecen voluntarios con una hucha y una caja de amapolas de papel. Se paga la voluntad. Se creó en 1921 con el fin de proporcionar apoyo económico y prestaciones de tipo médico y social a los ex-combatientes y a las familias de aquellos que nunca volvieron. Y ha seguido en activo desde entonces ofreciendo apoyo y servicios allá donde la seguridad social no llega. <br />
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En la actualidad se considera un tiempo para recordar no sólo a los soldados de la I Guerra Mundial, si no a todos los muertos en conflictos bélicos desde entonces hasta ahora. A pesar de que la tradición de la amapola parece haber continuado de forma ininterrumpida desde hace 92 años, yo juraría que hace unos años, no se veía tanta como ahora. Me imagino que el incesante goteo de ataúdes portando jóvenes soldados muertos que viene sucediéndose desde el 2003 ha sensibilizado mucho más a la opinión pública.<br />
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De modo que a las once en punto del día once de noviembre, se guardan dos minutos de silencio, dos minutos para el recuerdo y la reflexión. Al oir la señal, uno se para allá donde esté y deja de hacer aquello en que estuviera ocupado. Yo esperaba estar ya en la cafetería pero la campana me ha sorprendido en el pasillo, bastante concurrido al ser la hora del recreo. Nos hemos quedado todos quietos, sin hablar. No se oía el vuelo de una mosca, no se movía nadie. Parecía una de esas películas de miedo donde sólo el protagonista en las calles de una gran ciudad se mueve mientras el resto de los seres vivos quedan paralizados por causa de alguna fuerza extraña. Dos chicas a duras penas podían contener la risa. Basta que no puedas reirte para que te den más ganas. Sobre todo si tienes 14 años. Recuerdo mis 14 años y momentos similares. Después me acuerdo de este alumno de hace dos años, que ya debe estar en una academia militar, tenía muy claro que quería entrar en el ejército. Cuántos chicos poco mayores que él han perdido la vida. Qué injusto, nada cambia. Aquí tuvieron una guerra civil allá por el siglo XVII, creo. El resto han sido guerras contra otros países y los conflictos bélicos actuales también. Se puede o no estar de acuerdo en la intervención del ejército en otros países, pero en general se considera que está ahí para proteger. ¿Cómo influye esto en la manera de ver la vida no ya de un pueblo, si no de cada individuo? ¿Y en la manera de mirar el pasado? Recuerdo ese documental que vi hace tiempo sobre familiares descendientes de soldados británicos muertos en campos de batalla de Francia en la I Guerra. Buscando los restos de sus antepasados, llorándolos y diciendo lo importante que era para ellos que ese tío abuelo, o ese abuelo o bisabuelo descansara en paz con los suyos. Excavaciones, pruebas de ADN y traslado de restos ¡en pleno siglo XXI! Con toda la naturalidad del mundo, sin polémicas y por supuesto sin dificultades derivadas de sectores opuestos a sus deseos o por el contrario favorables pero interesados en sacar provecho político. Pienso en ese amigo de una conocida, muy interesado en la historia de España que estuvo en Madrid hace poco y volvió extrañado por no haber encontrado ningún tipo de museo de la guerra civil... Suena la campana. Los dos minutos de reflexión se han terminado, vuelven el bullicio y las risas (¡ay, los 14 años!, ya tendrán tiempo de reflexionar en el futuro), se me une una compañera en el pasillo, me dice que la campana le pilló a punto de tirar de la cadena. Se ha pasado los dos minutos en el servicio. Nos reímos, tomamos un café, volvemos al trabajo. La vida sigue.<br />
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Mañana hay un partido amistoso, Inglaterra-España. Estos días pasados hubo un pequeño revuelo porque la camiseta de los jugadores ingleses iba a incluir una amapola, lo cual fue prohibido por la FIFA ya que parece ser que contravienen las normas de la organización (inclusión de cualquier símbolo político, religioso etc). Tras algunas conversaciones, han abierto un poco la mano y los jugadores llevarán un brazalete negro con una amapola.Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-39331348992940124232011-11-01T00:52:00.001+00:002011-11-01T00:57:13.901+00:00Noche de miedoEste fin de semana pasado he escuchado mucho la radio. Mucha música en la radio mientras limpiaba de arriba a abajo mi humilde morada. Y me he dado cuenta de que al igual que en la época navideña hay villancicos, en los días previos a Halloween también ponen canciones especiales. La que más se repetía era Thriller de Michael Jackson, lógico, y entre otras ésta a la que quiero dedicarle una entrada: Ghost town. Llevaba siglos sin escucharla. Esta canción me fascinaba de niña, no entendía ni papa de la letra, pero la música, la melodía, el ritmo, las voces, tenían algo especial. Y lo siguen teniendo. Hace años vi un programa de la tele donde decían que esta canción reflejaba como ninguna otra la situación de crisis de la Gran Bretaña de principios de los 80, todo un símbolo. No tengo tiempo de investigar ni de traducir, pero <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Ghost_Town"> aquí </a>hay información más detallada que lo explica. ¡Gracias, Wikipedia!<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/1WhhSBgd3KI?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Y ahora que soy mayorcita y ya he aprendido inglés, la canción me sigue fascinando, pero he de reconocer que la letra da miedo, efectivamente:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><strong><span style="font-size: large;">GHOST TOWN (The Specials)</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">This town, is coming like a ghost town</div><div style="text-align: center;">All the clubs have been closed down<br />
This place, is coming like a ghost town</div><div style="text-align: center;">Bands won't play no more</div><div style="text-align: center;">too much fighting on the dance floor</div><div style="text-align: center;"><br />
<strong>Do you remember the good old days</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>Before the ghost town?</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>We danced and sang,</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>And the music played in any boomtown</strong></div><div style="text-align: center;"><strong><br />
</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>This town, is coming like a ghost town</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>Why must the youth fight against themselves?</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>Government leaving the youth on the shelf</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>This place, is coming like a ghost town</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>No job to be found in this country</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>Can't go on no more</strong></div><div style="text-align: center;"><strong>The people getting angry</strong></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">This town, is coming like a ghost town</div><div style="text-align: center;">This town, is coming like a ghost town</div><div style="text-align: center;">This town, is coming like a ghost town</div><div style="text-align: center;">This town, is coming like a ghost town </div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">(</span><a href="http://www.stlyrics.com/lyrics/snatch/ghosttown.htm"><span style="font-size: xx-small;">http://www.stlyrics.com/lyrics/snatch/ghosttown.htm</span></a><span style="font-size: xx-small;">)</span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;">La luz del día disipa los miedos, pero aún es de noche. Mañana por la mañana pensaré que igual que otras crisis pasaron, ésta actual se irá. Los buenos tiempos volverán y volveremos a cantar y a bailar. Pero es que la Wikipedia dice que el autor se inspiró en la canción al ver en Glasgow a unas señoras mayores vendiendo sus pertenencias en la calle. Y hace un ratito me ha contado una amiga de Madrid que lo de ver cada vez más gente rebuscar en los contenedores cercanos a los grandes almancenes y supermercados no es novedad: anoche vio a un señor mayor (y no con pinta de vivir en la calle) con un carrito rebuscando en el contenedor de basura al lado de su casa. Mañana veré las cosas menos negras pero este noche me voy a dormir un poco apabullada. Ah, qué tiempos en que las leyendas de Bécquer eran lo que asustaba en una noche como ésta...</div>Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-54055365064546449112011-10-13T11:16:00.003+01:002011-10-13T11:19:49.466+01:00Cosas de la vida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBZkHXIaQsGfx-MklZOAGcDSmPx7397xjts6EfB-Bm4lebVS7OEWJjsGWfuQrfxyHZD36eMfkk13XyAS6SEBi67kgfBXt7cIe2zchjnfMv6WuSU278ymB8XMWKoLM453E9IQy_QjDyq30/s1600/woman_pulling_hair_out.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="141px" oda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBZkHXIaQsGfx-MklZOAGcDSmPx7397xjts6EfB-Bm4lebVS7OEWJjsGWfuQrfxyHZD36eMfkk13XyAS6SEBi67kgfBXt7cIe2zchjnfMv6WuSU278ymB8XMWKoLM453E9IQy_QjDyq30/s200/woman_pulling_hair_out.jpg" width="200px" /></a></div>A veces daríamos lo que fuera por que sucedieran ciertas cosas de una forma determinada y en el momento preciso, pero las probabilidades son tan mínimas que ni nos paramos a planificar en torno a esa posibilidad. Demasiado bueno para ser verdad. Abandomanos la idea y elaboramos en su lugar un "plan B", atamos cuidadosamente todos los cabos y esperamos. No es lo ideal, a ratos no nos acaba de convencer, pero tampoco está tan mal. <br />
<br />
Y entonces sucede: los astros se conjuntan de manera favorable, esa petición al Cosmos es atendida, el poder de nuestra mente atrae sin nosotros saberlo aquello que deseamos, nuestras oraciones son escuchadas, Dios o nuestro santo favorito proveen, o simplemente ocurre por casualidad... lo que queráis. Lo improbable sucede. La oportunidad aparece. Y acomodados en nuestro plan B nos sorprendemos a nosotros mismos dicendole algo así como "puessss el caso es que en estos momentos no me viene bien... dentro de unos meses será perfecto, pero es que ahoraaa, realmenteeee, ya me había hecho otros planes, ay, no sé, podrías volver el año que viene, quizás, ¿no?". Para cuando caemos en la cuenta de que eso que no nos habíamos atrevido ni a soñar y que tanto queríamos ha aparecido, de que es LA OPORTUNIDAD, así con mayúsculas y que por tanto no tiene sentido mantener el plan B, ya ha pasado de largo, se ha ido para no volver.<br />
<br />
Y tras la sorpresa por lo inesperado de la visita, viene el estupor, la incredulidad por la cortedad y torpeza de las que hemos hecho gala con LA OPORTUNIDAD. Y las lágrimas de rabia, de impotencia. Es difícil ser amables con nosotros mismos en esos casos. Nos torturamos psicológicamente, nos flagelamos mentalmente. Y no nos flagelamos físicamente porque no tenemos a mano un buen látigo, que si no sería difícil resistir la tentación de castigarse, de darse un escarmiento. No hay consuelo, ni siquiera repitiéndonos eso de que todas las cosas pasan por una razón. Porque inevitablemente pensamos, "sí, claro, porque soy gilipºººas, esa es la razón". Y vuelta al flagelo.<br />
<br />
Y ya está. No hay vuelta atrás. Estas cosas pasan. Lo siguiente es perdonarse y reconciliarse con uno mismo. Se aprende el cuento y se echa a correr. Vuelve la calma. La calma suele venir acompañada de lucidez. La lucidez dice que el plan B no es una buena idea. Y si la lucidez dice que el plan B no es una buena idea, hay que hacerle caso. Alomejor ésa es la razón por la que las cosas sucedieron de esa manera, no sé. Efectivamente el plan B no es una buena idea. Vuelta a la casilla de salida pues: mayor riesgo, mayor incertidumbre, pero también mayor alivio y apertura a otros planes, otros caminos. Es parte de la vida.Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-55222234327803302312011-08-06T00:10:00.001+01:002011-08-06T00:18:06.449+01:00PensamientosA fuerza de pasar tanto tiempo fuera de España, me sorprendo contemplándola con ojos de turista: recordando, redescubriendo (o descubriendo sin más) tanta historia, tanta riqueza, tanta belleza, esa vastísima herencia cultural... Es difícil creer que estemos en tan penosa situación. Hay mucha vida, todo parece tan normal, pero tras el bullicio en plazas y calles se esconden sin duda los dramas de muchas personas. Oigo y leo que estamos al borde del abismo, o lo que es lo mismo, del rescate.<br />
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Pienso en nuestros gobernantes y/o aspirantes a serlo. ¿Fueron siempre así? ¿Alguno de ellos estuvo enamorado de su país y tuvo durante sus primeros pasos en la política el amor, la amplitud de miras y el deseo de hacerlo crecer, desarrollarse? ¿Qué les pasó? ¿Cuándo, dónde se fue todo al garete? Pienso en todos los jetas que se metieron en política para medrar, también en aquellos que amasan y dirigen grandes fortunas, y ya que me pongo, en todos los ciudadanos anónimos que de un modo u otro choricean dinero público, en particular todos esos (y esto es un masculino genérico que incluye hombres y mujeres) que para más inri se dan patrióticos golpes de pecho, afirmando su españolidad por encima de todo, pero que no tienen ningún reparo en evadir capitales, en aprovecharse al máximo de sus cargos y de sus compatriotas, en gestionar lo público de forma pésima, en contribuir a que las arcas del Estado se vacíen con mayor rapidez...<br />
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Sé que hay millonetis, políticos y ciudadanos de a pie que no son como los que acabo de señalar, pero es que no se les nota, los otros les quitan todo el protagonismo. O no interesa que se les vea, porque entonces los primeros quedarían aún más en evidencia. Y la inevitable pregunta: ¿qué se puede hacer, o qué podemos hacer los que no nos identificamos con ninguna de las categorías anteriores, que hay mucha gente buena/buena gente por aquí? Todo esto lo pensaba hoy, con la respiración contenida a la vista de la belleza, la majestuosidad de una pequeña capital de provincias, vista desde lo alto de un cerro. No tengo la respuesta, pero sé que, sin necesidad de aspavientos o golpes de pecho, estoy enamorada del país donde nací y crecí y que a mí, como a muchos, me duele horrores ver a dónde nos estamos dirigiendo.<br />
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Hoy ya no me da para pensar más.Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-55136458065242642142011-07-26T01:03:00.002+01:002011-07-26T01:08:25.514+01:00¡¡Del atontamiento a la acción!!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjos_Y4m03g5W5K_BShxhwh0Zqes1G4RUfxH64t78Z5zxCmdohbS2LYdJpNe5xzxsryDyfMn_LlNcsqhJtMte5N__RITjlGCUCzX2QoO-yu4jHwug1P_JMD0Mh7jNEWKczhNahET3Ij4jU/s1600/summer-glamour-fashion.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjos_Y4m03g5W5K_BShxhwh0Zqes1G4RUfxH64t78Z5zxCmdohbS2LYdJpNe5xzxsryDyfMn_LlNcsqhJtMte5N__RITjlGCUCzX2QoO-yu4jHwug1P_JMD0Mh7jNEWKczhNahET3Ij4jU/s1600/summer-glamour-fashion.jpg" t$="true" /></a></div><span style="background-color: #fff2cc;">No cierro por vacaciones pero me voy de vacaciones. No tengo muchos planes pero los que hay son muy concretos, de hecho se pueden resumir en uno: disfrutar. Disfrutar todo lo que pueda del sol, del agua, de la buena comida, de la buena y fresquita bebida, del canto de las cigarras, de los grillos, del silencio de la siesta, de las noches calurosas, de las noches de tormenta, de las fiestas de los pueblos, de la calma de las ciudades en agosto, de los sitios nuevos que visitaré, de la gente nueva que conoceré, y sobretodo de la compañía de la familia y amigos.</span><br />
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<span style="background-color: #fff2cc;">Que disfrutéis del verano allá donde estéis.</span>Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-44192092682541961692011-07-21T19:28:00.003+01:002011-07-21T19:32:05.769+01:00Estado de agradable atontamiento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXBjaU9cI0L5i1E0NVbvyzUJPIceJK_lf-U3g9gv65u0wgtqqNFgbZc97_MRkppwjKlMRE1KK1Yob3x3vQd_d3w34a4oeeVgwp3wDa8xrQupGNDmEulU3OSA3Msb8oMgLSyhm54U0KlmU/s1600/to-do-list-nothing.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150px" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXBjaU9cI0L5i1E0NVbvyzUJPIceJK_lf-U3g9gv65u0wgtqqNFgbZc97_MRkppwjKlMRE1KK1Yob3x3vQd_d3w34a4oeeVgwp3wDa8xrQupGNDmEulU3OSA3Msb8oMgLSyhm54U0KlmU/s200/to-do-list-nothing.jpg" t$="true" width="200px" /></a></div>Así estoy. Nada que leer, nada que hacer, nada que corregir, nada que preparar para mañana. Es un momento "zen" de esos. Mañana el colegio cierra oficialmente por vacaciones. Los alumnos están deseando, pero no saben que en la intranet de los profesores hay un reloj que marca la cuenta atrás desde hace dos semanas. Menos de 24 horas.<br />
<br />
No recuerdo haber deseado tanto unas vacaciones en ningún otro trabajo, ni haber llegado a las mismas tan cansada. Tampoco recuerdo otro trabajo en el que tuviera tantos proyectos en mente para la vuelta. Pero eso será en unas semanas. Ahora toca disfrutar de no hacer nada. Como me dicen por aquí, he "sobrevivido a mi primer año" en la enseñanza.Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-45868520914673021702011-07-20T20:22:00.001+01:002011-07-20T20:24:21.953+01:00¿Rebeldía adolescente?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizNFlrcs5Xxyp3SLntPuS_XzA_TRIKg1GAnNHyeUCx9vXYcn6K29NYmzR0PCIvDeFeUWNcz2F2PjX9tZOfFLfvTdtBIFNjvCFqkajmAByPMXok-kT9hBR_IgMhckcMOEAUDPgRlKxdljI/s1600/tie2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizNFlrcs5Xxyp3SLntPuS_XzA_TRIKg1GAnNHyeUCx9vXYcn6K29NYmzR0PCIvDeFeUWNcz2F2PjX9tZOfFLfvTdtBIFNjvCFqkajmAByPMXok-kT9hBR_IgMhckcMOEAUDPgRlKxdljI/s1600/tie2.jpg" t$="true" /></a>No seré yo quien diga que los señores diputados han de sofocarse de calor y tener sensaciones de ahogo por llevar una corbata anudada al cuello en el mes de julio. Y efectivamente, si relajar la etiqueta ayuda a ahorrar energía y poner un granito de arena en la conservación de nuestro castigado planeta, pues bienvenida sea la dispensa de llevar corbata en verano. Entiendo a ese señor ministro: al fin y al cabo durante años tuve que llevar uniforme, y teníamos uno de invierno y otro de verano. <br />
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Lo que si digo es que a no ser que estemos ante un adolescente en fase de rebeldía y auto-afirmación, no entiendo la actitud de un señor ministro de saltarse la etiqueta requerida para acudir a su puesto de trabajo. Y contestar como un niñato con lo del ahorro de energía. Debe haber otras maneras de plantear la cuestión, si un grupo de señores miembros quiere un cambio presentan la propuesta, se vota y si sale mayoría (de 2/3, absoluta o simple, me da igual), pues se cambia el protocolo y todos tan contentos. Pero este numerito no es digno de un parlamento serio. Me parece una chulería que sobra. Y parece que es reincidente.<br />
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No voy a entrar en un debate acerca de si la etiqueta es acertada o no: existe en muchos sitios y contextos distintos, estemos de acuerdo o no. Y no pasa nada. Yo no puedo llevar vaqueros ni deportivos ni ropa muy informal, corta, transparente o descocada. Ni maquillaje cantoso ni piercings, y sólo se me permite un pendiente por oreja. ¿Es bueno, es malo? Simplemente es, y lo acepto con naturalidad, forma parte de mis obligaciones laborales, ya lo sabía cuando acepté el empleo. Fuera del trabajo, hago lo que quiero. A mis alumnos se les exige lo mismo y lo menos que puedo hacer es dar ejemplo. ¿Con qué autoridad moral podría recordarles las normas de vestir si no? Parece que el uniforme de los ujieres requiere también corbata en verano. Si yo fuera ujier, estaría muy contenta con la postura adoptada por el señor que preside la cámara. Por cierto, hay gente le pone pingando en los comentarios del periódico digital que he leído, lo más flojo que le llaman es carca y carroza. Ha hecho lo que tenía que hacer en su posición: pedir que se respete la norma de vestimenta.Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-74459029300834830562011-07-17T10:06:00.000+01:002011-07-17T10:06:09.011+01:00"Pues este verano voy a..."<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwU6UuTNfFRTyBO6OIZRlnrzHJ2vn-0qZxUp1x5Zl1rw3oG4q7lhb8Ysg1rFU8GWXyst6Xpk7otU6CcxCTEPJJUTSCn08Azlx9n2Jcu6bUJLHDWsWGr3170PuZ9HWLF6ty8-fFfIXJs9s/s1600/rainy-weather-clip-art.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="190px" m$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwU6UuTNfFRTyBO6OIZRlnrzHJ2vn-0qZxUp1x5Zl1rw3oG4q7lhb8Ysg1rFU8GWXyst6Xpk7otU6CcxCTEPJJUTSCn08Azlx9n2Jcu6bUJLHDWsWGr3170PuZ9HWLF6ty8-fFfIXJs9s/s200/rainy-weather-clip-art.jpg" width="200px" /></a></div>Así hablo yo aún a día de hoy, en futuro próximo, "ir a + infinitivo", este verano voy a tomar el sol, este verano voy a visitar a mi familia, este verano voy a ir a la playa, a la piscina, este verano me voy a poner ciega de jamón, gazpacho y salmorejo, este verano voy a estar todo el día a la bartola, este verano voy a quedarme hasta las tantas en las terracitas... y eso que ya hemos pasado la primera quincena de julio.<br />
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Será porque aún no tengo vacaciones, será porque hace un tiempo otoñal y se ha visto el sol en contados fines de semana desde abril, para mí no es aún verano. Pero agosto está a la vuelta de la esquina, un poquito más y ya estoy allí.<br />
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Acabo de caer en la cuenta de que no tengo bikini, así que me voy a las rebajas ya mismo.Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-35748064498305924042011-07-12T00:20:00.003+01:002011-07-12T00:41:23.525+01:00Adicciones: la telebasurilla (I) y (II)(La entrada estaba resultando tan larga que he decidido publicarla por entregas)<br />
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Cuando me convertí en una española por el mundo, no existía el gran hermano, las crónicas marcianas eran aún un programa fresco y serio, había unos cuantos programas del cotilleo (que iban de lo meloso a lo irónico aún poco ofensivo) a la hora de la siesta, y el despelleje auténtico y despiadado comenzaba a asomarse los viernes por la noche en un programa de una cadena autonómica. Se podían contar con los dedos de una mano las señoritas que aireaban sus devaneos con algún futbolista, marido de o similares. También había un torero a quien las féminas le tiraban las bragas al ruedo, que tenía una novia rubia y tímida. No hablo de hace tanto, aunque si digo que eran finales del siglo XX podría parecerlo.<br />
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Tras leer una entrada de <a href="http://danielfuente.blogspot.com/2011/07/belen-esteban-denuncia-un-periodico.html"> Temujin </a> sobre la que un día fue la tímida novia de un torero y los muy interesantes comentarios posteriores, recordé un post sobre el tema que hace meses me dejé a medio hacer. Como era demasiado largo para poner en un comentario, lo recupero ahora. Y con esto complemento el resto de comentarios, que son todos válidos. La cosa es que yo creo que los programas basura en general y ciertos personajes que en ellos aparecen en particular provocan adicción. Está claro que si existen es porque hay gente que los ve. Pero echarle el muerto al televidente sin más es injusto. Así se justifican los productores para ofrecer mierda sin parar. Y hay quien no los ve, quien niega verlos, quien los ve aunque acabe asqueado, o quien ya con naturalidad, ya a la defensiva te dice que sí los ve y ¿qué pasa? A la tele se le ha llamado "la caja tonta" desde que yo recuerde, te sientas en el sofá dispuesto a que te entretengan. Y dependiendo de la naturaleza del programa, y de la fibra que toque en el televidente consigue entretener y hasta enganchar. Puede ser un enganche positivo o nocivo. Como el tabaco. Con el agravante de que no cuesta dinero y lo tienes ahí al alcance de la mano en tu propia casa, no hay más que apretar un botón. Y ciertas cadenas, que no son tontas, alimentan y satisfacen esa adicción, ofreciendo dosis de mierda cada vez mayores y en una franja horaria cada vez más amplia, por aquello de que el cuerpo y la mente acaban habituándose (y perdiendo interés) por lo que es necesario mantener la atención, seguir despertando el morbo, en definitiva conservar a la audiencia. Hay comportamientos, lenguaje, maneras en la tv que hace años habrían escandalizado y hoy en día pasan como normales en el grueso de la opiniòn pública. Pero me estoy yendo del tema, que es el de la adicción.<br />
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¿Que cómo lo sé? Pues no he hecho ningún estudio, me voy a basar en la experiencia de mi breve pero intenso período de adicción a la telebasurilla, que creo puede extrapolarse. Si resulta que soy un caso único, bueno, pues me caigo del guindo y ya está. En fin, confieso que fui adicta y que a veces tengo que hacer un esfuerzo consciente para no sentarme y mirar "solo un ratito". Como lo de fumarse "sólo un cigarro". Los mecanismos de la adicción, causas y explicaciones los dejo para los expertos. Yo sólo sé que la telebasura puede ser adictiva: sabes que no es buena pero no te puedes resistir. Y si encima la tienes a cualquier hora del día es incluso peor.<br />
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Primero el contexto: allá por el año 99 (¿o era ya el 2000?), ya instalada en la isla, una compañera de trabajo volvió diciendo que había llamado a su casa a España como cada domingo (desde una cabina, eran otros tiempos), y que su madre no se había puesto porque según su hermano estaba viendo un nuevo programa concurso donde "la gente se metía en una casa con cámaras las 24 horas al día, y que todo el mundo los veía y no, no eran actores". El resto no nos lo creímos, anda ya, será preparado, seguro que son actores haciendo el papel de que no lo son, ¿quién se va a dejar grabar de esa manera? Vaya tomadura de pelo. (Inocentes, cándidos palomos que éramos ¿verdad?) Unas días más tarde pasó por el restaurante donde trabajaba una señora que vivía en España. Al final de la comida me ofreció una revista "del cotilleo" y ahí fue en un suplemento de la misma donde descubrimos que era cierto, nada de actores. En cuestión de meses el programa se extendió por Europa. Era el gran hermano recién venido de Holanda. Causaba furor por donde pasaba. Una nueva era en el mundo de las comunicaciones audiovisuales había comenzado. Sea porque no tenía tele, o porque trabajaba durante las emisiones, o porque mi nivel de idioma no era lo bastante bueno, prácticamente me perdí esos inicios. <br />
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Volviendo a España, cada vez que iba de vacaciones me resultaba más difícil seguir los cotilleos de la sobremesa, que sí, si me pillaba en casa lo veía, era parte de la rutina veraniega. No sabía quién era la mitad de la gente que aparecía en los programas: señoritas estupendas famosas quien sabe por qué, y algún que otro señorito, ex-granhermanos, cantantes "frikis" etc se sumaban a los famosos "de toda la vida", a quienes se perseguía despiadadamente micrófono en mano, incluída la tímida y rubia ya ex-novia de torero, que aún no era contertulia. Y poco a poco, las cadenas ofrecían nuevos programas de cotilleo, realities, análisis serios y desde una perspectiva científica de lo que había dado de sí la jornada del gran hermano etc.<br />
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PARTE II. LA ADICCIÓN<br />
Y así llegamos a mayo y junio de 2003, cuando por motivos de salud volví a casa de mis padres por unas seis semanas. Por aquel entonces la novedad era una especie de gran hermano de famosetes, entre ellos una pitonisa, la ex de un humorista, uno con título nobiliario dedicado a los negocios de la noche, una habitual de los plató por liarse con no sé quién... Acabo de ver que el programa aparece en la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Hotel_Glam_(programa_de_televisi%C3%B3n)"> wiki </a>, el apartado "ocupación/famoso por" no tiene desperdicio. <br />
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Cuando vas a casa te apetece pasar tiempo con la familia, y te acoplas a sus costumbres, una de ellas ver la tele después de cenar. Mi madre y mi hermana seguían ese programa, recién estrenado. La primera impresión fue de un repelús enorme, un rechazo genuino ¿qué era aquello? ¿qué hacían ellas viendo eso? Mi madre había pasado hasta de las telenovelas, siempre me había enorgullecido que fuera de las auténticas de los animalitos de la 2 de la sobremesa. Y mi hermana, tan joven, tan inteligente. La primera semana se fue en discusiones "anda, cambiad eso", "calla, tonta", "¿pero cómo podéis aguantar a esa gente?¿no véis que son unos jetas?¿no véis que cobran una pasta por no hacer nada?", "jajaja, calla, que no nos enteramos", "pero por favor, si esto no hay quien lo aguante, vamos a ver otra cosa", "que noooo, jajajja, halaa qué fuerte lo que ha dicho ése...". Y así terminaba yo en la habitación de mi hermana -que tenía tele- viendo otra cosa, o en la mía durmiendo. Pero también quería pasar tiempo con ellas, así que de vez en cuando volvía al comedor. Mis protestas se hacían más débiles a medida que pasaban los días. Ya era una receptora pasiva. Aún me iba al cuarto de mi hermana, pero en más de una ocasión cambiaba a ver qué estaba pasando en el hotel. El siguiente paso fue poner la tele por la mañana, sola en casa, cuando nadie me veía, a la hora de la tertulia, y después de comer. Al mes mas o menos ya era una telespectadora activa que libremente encendía la tele y elegía ver ese programa. Nadie me obligaba, cierto. Bueno, pues no recuerdo por qué pero el día de la final ni mi hermana ni mi madre estaban en casa. Y yo, voluntariamente, me la chupé enterita, y además voté, sí, mandé un mensaje con mi voto... uno de los finalistas fue bastante ofensivo verbalmente con la otra y puse mi granito de arena para que ganara ella. Llegué más lejos que mi madre y mi hermana. ¿Qué había pasado? ¿Cómo fue posible todo esto? No sé. En mi defensa diré que tenía que estar todo el día en casa, que no podía leer mucho tiempo seguido ni hacer otras cosas. También me enganché a los dibujos de Sinchán, a las noches de películas españolas y a un programa de sobremesa de esos donde los concursantes saben un montón. <br />
<br />
Pocos días después me volví a la isla, y continué con mi vida y mi rutina habitual. No recuerdo síndromes de abstinencia, o querer, pedir, demandar de ninguna televisión otro programa semejante. Se puede vivir sin ellos. Es lo bueno de esa adicción, que se cura si no está a la vista el objeto que la produce. Si por arte de magia desaparecieran todos los espacios basura, habría quizás quien estuviera desorientado al principio, queriendo saber acerca de sus personajes, no sabiendo cómo llenar esas horas. Pero claro, como alguien apuntaba es muy económico este tipo de programa, no hay que contratar a buenos profesionales para que creen algo de calidad.<br />
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Las conclusiones finales (parte III) las dejo para otro día. Mientras tanto, ¿alguien se acuerda de esto?<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/RCJ5QeyQlj8?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><br />
¡¡¡Cotilleeeooo!!! La verdad es que antes se lo curraban mucho más que ahora, sin duda.Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-41285879209265203862011-07-03T13:17:00.004+01:002011-07-03T13:23:46.994+01:00¡En forma!<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir6zXq-71oGoGm2k0Q28EXxNVT_A08Dnlx6I7DaQPWIu5nZH-350mFQncM_NdbuL1jXioVVK61xPigpZUlCxu-FAr5e89i4JRifLiv0PWY6LlQ57YzFjne128CHIB8Mb-1v_ezkEb2yg8/s1600/contamos+contigo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" i$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir6zXq-71oGoGm2k0Q28EXxNVT_A08Dnlx6I7DaQPWIu5nZH-350mFQncM_NdbuL1jXioVVK61xPigpZUlCxu-FAr5e89i4JRifLiv0PWY6LlQ57YzFjne128CHIB8Mb-1v_ezkEb2yg8/s1600/contamos+contigo.jpg" /></a></div>Tras cuatro meses <a href="http://desdemiguindo.blogspot.com/201103/hace-poco-decidi-hacer-algo-para.html"> haciendo deporte </a> de forma regular, es un buen momento para hacer balance.<br />
La gente me dice que:<br />
- estoy más esbelta/delgada.<br />
- el aspecto de mi piel es mucho mejor.<br />
- parezco más despierta.<br />
- parezco más joven.<br />
<br />
Yo he notado que:<br />
- estoy más esbelta y firme, el aspecto de mi piel ha mejorado,<br />
- duermo mejor y los niveles de estrés han bajado,<br />
- estoy más animada y tengo mucha más energía,<br />
- tras una sesión estoy menos cansada que al empezar,<br />
- estoy feliz por dentro y feliz por fuera (y sin necesidad de bífidus).<br />
<br />
Y que conste que no estoy a dieta.<br />
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Siendo éstos resultados buenísimos, hay otra nueva razón de peso que me anima a seguir, especialmente ahora que llevo unas tres semanas de flojera. Yo no he sido nunca muy deportista. Eso sí, la operación bikini la he practicado unas cuantas veces a lo largo de los años: comida sana, dietas estrictas (nunca mais) y buenas dosis de aerobic, gimnasia, footing, caminatas, natación. Caña, mucha caña. Aparte de agujetas y la fatiga normal tras un esfuerzo físico, mi cuerpo por lo general nunca se resintió de estos sobre esfuerzos que normalmente no duraban más de tres meses.<br />
<br />
Ahora la cosa ha cambiado: al poco de empezar a hacer deporte, tras una sesión de juegos que incluía regates (que te pillo, que no me pillas etc) tuve dolor de tobillos durante dos semanas. Otras veces me duele una rodilla, o una ingle, o la planta del pie así, sin avisar, cuando voy corriendo. Me ha sorprendido que mi equilibrio no anda muy bien, y si tengo que doblar una pierna hacia atrás y coger el pie con la mano para estirar cuádriceps, por ejemplo, tengo que apoyarme en algo. Y eso hasta que conseguí colocar la pierna en esa posición, que la elasticidad se ha evaporado. Además, ahora soy plenamente consciente de que tanto en equilibrio como en elasticidad, el lado izquierdo de mi cuerpo va mucho mejor que el derecho (¿o es al contrario?).<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq-NXEHq96n9O69WgGAkPLDWw7sNaEREF0OrywvprqK6muVg5StwywPWLJYxKGz869BoC46CBnmU_fTyqOWAQOHkCuaCXpLmGhmN-oU-pHoPmC38Mhmeu9U4uN1b9qPfhpmc8fzGld6Ho/s1600/saltador2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200px" i$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq-NXEHq96n9O69WgGAkPLDWw7sNaEREF0OrywvprqK6muVg5StwywPWLJYxKGz869BoC46CBnmU_fTyqOWAQOHkCuaCXpLmGhmN-oU-pHoPmC38Mhmeu9U4uN1b9qPfhpmc8fzGld6Ho/s200/saltador2.jpg" width="136px" /></a></div>¿Y qué decir del aguante? Saltos, técnicas de carrera y carreras cortas (sprints?), juegos... se me sube el corazón a la garganta, me falta el aire, resisto muy poquito. Hace poco EntrenadorPersonal vino con un saltador. Teníamos que hacer unos ejercicios, rotando, y uno de ellos consistía en saltar durante un minuto. Fácil ¿verdad? Eso yo lo había hecho infinidad de veces de pequeña, mi primer saltador fue como ése de la foto pero con los mangos de color naranja. Anda que no salté yo en su día. Pues (volviendo al presente) lo máximo a lo que llegaba eran 20 saltos antes de que la cuerda tropezara con mis pies. Y no sólo eso, estaba tan fatigada que al volver a intentarlo -por favor, qué minuto taaaaan largo-, no era capaz de levantar los pies del suelo. Y así, haciendo intentos hasta que se acabara el minuto, volví a mi infancia de barrio con otros muchos niños de barrio, llena de juegos que requerían esfuerzo físico (el balón prisionero, el poli-ladrón, el escondite, la goma, la cuerda, el pino, el pino-puente, volteretas, hacer "yoga" -que básicamente consistía en sentarse cruzando las piernas y con los pies por encima-, saltar al potro, el churro y un largo etc). No parábamos. y ahora... ahora ni saltar un minuto podía. <br />
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Y esto va pa´bajo, de una manera imperceptible, lenta pero segura. Yo no me siento achacosa en mi vida diaria: me considero ágil, ando muchísimo, no me duele nada, sólo se me carga la espalda. Así que todo lo dicho es una llamada de atención, una alarma que se ha encendido. Visto lo visto, quiero hacer todo lo posible para conservar este cuerpecito en óptimas condiciones. Y lo de mantenerse en forma adquiere un nuevo significado. Una de las acepciones de la R.A.E de mantener es: <em><span class="eOrdenAcepLema"><b>3. </b></span><span class="eAbrvNoEdit"><span class="eAbrvNoEdit" title="verbo transitivo">tr.</span></span></em><span class="eAcep"><em> Conservar algo en su ser, darle vigor y permanencia</em>. </span><span class="eAcep">Pues eso, quiero que sea un mantenimiento de por vida. El mayor peligro es la querencia al sofá y el "bueno, hoy no voy, sólo hoy". </span><br />
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Por cierto, al final llegué a saltar <em>casi </em>un minuto. el secreto fue ponerme a tararear bajito canciones de los juegos de la infancia: 20 saltos, 30, 40, 50, 60, 70, 80 90 saltos... Habría conseguido llegar al minuto, pero cuando oí a Miss Aragón decir: "Mírala, qué deprisa vaaaa, si da miedooo, jajjajaja" me dio un ataque de risa y no pude continuar. La próxima vez llegaré al minuto.<br />
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(Iba a dar más detalles sobre las canciones de la infancia, pero me estaba extendiendo demasiado. Mejor dejarlo para otra entrada).<br />
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<div align="center"></div>Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3249580212664694138.post-23158008650127651082011-06-30T18:47:00.002+01:002011-07-01T06:25:25.984+01:00Angelitos...Que no se puede caer bien a todo el mundo es sabido, y cuando se trata de adolescentes que encima son tus alumnos pues menos todavía. Y te lo van a hacer notar. Hay comportamientos que afectan, hasta hacen daño, pero hay otros que hacen gracia. Con Maureen es así desde hace unos meses.<br />
<br />
Estaba en clase trabajando con ella y otras dos que faltaron el otro día. Tienen que preparar un examen oral y estábamos repasando preguntas modelo vistas en la clase anterior: <br />
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<strong>Señorita Guinda:</strong> A ver, ¿Prefieres trabajar en tu país o en el extranjero?<br />
<strong>Estudiante 1:</strong> Prefiero trabajar en el extranjero, porque me gusta hablar diferentes idiomas.<br />
<strong>Estudiante 2:</strong> Prefiero trabajar en el extranjero porque no me gusta el clima de mi país.<br />
<strong>Maureen:</strong> Prefiero trabajar en mi país, <em>porque odio hablar español.</em><br />
<br />
Ni me inmuto, ni pestañeo, veo por el rabillo del ojo que las otras dos se quedan paradas y se intercambian una mirada. <br />
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<strong>Señorita Guinda:</strong> Mmmmm, vamos a ver, la construcción de la frase es perfecta, pero fíjate, Maureen, que en la pregunta te da a elegir entre el extranjero o tu país y en el extranjero se hablan otros idiomas aparte del español....<br />
<strong>Maureen:</strong> Ah, entonces... prefiero trabajar en mi país porque odio hablar otros idiomas.<br />
<strong>Señorita Guinda:</strong> ¡Muy bien, Maureen! Y recuerda que si la pregunta te da a elegir entre trabajar en tu país o en España, tu anterior respuesta sería correcta. Bueno, chicas, vamos con la siguiente pregunta... "¿prefieres trabajar con niños o con adultos?".Guindahttp://www.blogger.com/profile/04987466806413803778noreply@blogger.com8